O anjo de pernas tortas

Um dia, um poeta entreabriu as pétalas de uma rosa balsâmica. No intimo da flor encontrou, vislumbrado, um verão inteiro. Todos queriam ver de perto a alma de outro devaneio, a bola. Despetalei os gomos, um por um, e encontrei um drible de Garrincha.

Ó natureza cruel! A mais bela flor do teu jardim ascendeu e caiu tão fugaz como a leve brisa se perde na imensidão do tempo. Ela era deveras graciosa e aromática que, mesmo estando ali, fincada naquele pântano de dor e agonia, exalava o seu encanto.

Quão impiedosos podem ser os escárnios da nossa existência; alguns seres deveriam ser eternos analogamente ao canto suave dos pássaros. Perpétuos como a delicadeza do bater das asas de um anjo, aqueles seres que trazem consigo a magnificência das virtudes e o triste som da morte. Um desses entes iluminados viveria em nosso convívio muito menos do que deveria, mas, durante a sua visita, foi como uma homenagem à nossa mais ardente paixão. Um sublime artífice a fulgurar pelos palcos verdejantes.

Como soa melodiosa aos nossos ouvidos a mais elogiosa das poesias. Contudo, a austeridade da realidade nas pode ser traduzida pelos versos de um mero devaneador nem pela elegância dos seus eufemismos. Aquele ser celestial não era mais do que um homem; suas asas não passavam de pernas tortas, e o vôo daquela Corruíra seria capaz de fitar o sol, mas nunca teria forças para chegar até lá. Entretanto, o que seria da vida se ela não pudesse confundir-se com o sonho? Pureza, inocência e simplicidade. Que outras características poderiam ser tão divinas? Não sejamos os tais espíritos fúteis e esqueçamos o padecer longo e cruel de um claudicante. Falemos apenas do gênio detentor da nobre arte de suscitar o júbilo. Um artista colossal que esculpia suas obras através da abstração da alegria de milhares de aficionados. Eternamente alegre tal qual o povo e inalcançável como o firmamento. Bailava faceiro aquele Mané...

Garrincha era como o vento; lépido, discreto, pés de brisa, corpo ambíguo. Avançava na cancha com graça e elegância. Desafiava a métrica, os limites, o espaço. A mais perfeita das metonímias. Parava defronte ao adversário; ginga, embaraça, trapaça. Finta certa. Para ele não existia obstáculos; o inimigo insuperável era simplesmente mais um João em seu caminho rumo ao regozijo. Prostrados ficariam, um a um, mediante tamanho talento. Lançados ao chão pelo infortúnio e pela admiração.

Garrincha era a ave certa de seu traçado; a seta convencida do seu alvo; o jogador convicto de sua meta. Pula, dança, dribla... Em seus olhos habitava o prazer pueril que zomba do infeliz que o perseguiu. Engana, pisa, volta... Os detratores afirmavam que o Mané era dono de uma só jogada. Tolos infames! Tornaram vil a beleza. Chamaram de evidente o que os sensatos descreveriam como sendo a mais imprevisível das obviedades.

Fostes o último dos românticos, Garrincha. Pintaste de preto e branco o amor incondicional nos corações ensandecidos pelo mais glorioso dos escudos. Tingiu de amarelo a saudade de toda uma nação. Os suecos foram às primeiras vítimas, os pioneiros entre os privilegiados. Estupefatos ficaram diante do futebol mágico que a todos maravilhava. A redondinha era sua amiga, o drible era uma poesia. Malabarismo que embevecia. No Chile, carregou solitário o peso de todo o povaréu. Foi um balé sobrenatural, com todos aqueles anjos a lhe inspirar. O melhor entre os melhores

As luzes do palacete verde daquele rei extinguiram-se, o brado caloroso das arquibancadas cessou e o nobre paladino despediu-se ao caminhar pela longa estrada que leva ao ostracismo. A expressão cândida de Garrincha refletia a personificação esmerada da dubiedade; o seu coração era o de um garoto ingênuo, igualmente benévolo ao dos seus confrades alados; a sua alma, porém, era vadia e libertina como a do mais romanesco dos indivíduos. Afogou-se no mar eterno da loucura. Sejamos bons súditos e não nos lembremos das agruras. Vamos nos recordar de que Deus nos sorriu de dentro daquela flor que desabrochava, e gracejou do fundo dessa água que serpenteia. Ria satisfeito com o vôo rasante daquele pássaro que cantava o contentamento e que agora entoa a saudade. Voa para novos campos a ave nacional. Um anjo, um pássaro... Um ídolo inesquecível. Parabéns, Garrincha!

POR: Otávio Camilo